从荒野猎夫到乱世枭雄

在一阵颅骨被挤压的剧痛中。

邱野睁眼，视线模糊，眼前是漏雨的茅草顶，水滴砸在土地上，溅起泥星。

他躺在草铺上，左手被麻绳捆在木桩上，手腕磨破了皮，血痂黏在麻纤维里。

他没动，闭眼听声。

左三步，呼吸浅，频率不稳。

右五步，心跳快，每分钟一百二以上。

门外十步外，三处啃咬声，牙齿刮骨，节奏断续——野狗在吃东西。

他睁眼，聚焦。

墙是夯土的，裂缝爬满霉斑。

屋角堆着半筐烂菜叶，发黑发臭。

供桌歪斜，上面摆着半块野薯，表皮发绿，长了白毛。

没有香火，没有牌位，只有那只破碗，倒扣着。

他动了动右脚，脚尖勾住破碗边缘，一挑。

碗翻了。

落地没碎，只滚了两圈，停在草铺边。

左三步的女人猛地缩成一团，手护住肚子，嘴唇发紫。

右五步的女人抄起靠墙的柴刀，刀刃豁口，手在抖。

最远那个坐着不动，眼珠呆滞，嘴角流涎。

邱野开口，嗓音像砂纸磨铁：“粮在哪？”

拿刀的女人冷笑：“你抢来的半袋米，昨儿被乱兵抢了。”

他说：“水呢？”

“三天前井塌了，镇上人去挖，死了七个，没通。”

他没再问。

右脚蹬地，身子挪到墙边，靠墙坐起。

左手绳子绷紧，他没挣，先看自己这具身体——瘦，但肩背有筋，指节粗大，指甲缝里全是泥。

他抬起左臂，卷起破袖。

狼牙纹身。

灰蓝色，线条粗粝，獠牙朝上。

他盯着它，足足三秒，移开视线。

不是幻觉。

他记得刚果的雨林，记得CQB近战训练，记得小队突入矿洞，记得手雷在耳边炸开。

那枚雷是他扔的，但引信被队友掐断，反塞回他怀里。

他记得那人狞笑，记得血喷上树冠，记得骨头碎裂的声音。

然后——一黑。

现在，他在这儿。

不是医院，不是战俘营，是这间漏雨的破屋，绑着麻绳，饿得胃抽筋。

他低头，看自己掌心。

指甲掐进肉里，疼。

舌尖咬破，血腥味在嘴里漫开。

真实。

屋外，啃骨声停了。

风卷着灰红粉尘扑上窗纸，啪啪响。

那不是雾，是沙尘混着血末，从七狼镇方向飘来的。

那边起火了，黑烟卷着火星，风一吹，碎灰落得满地。

他撑地起身，麻绳勒进皮肉。

他没管，一步步走向那面墙。

墙角有血迹，暗红，干成块。

墙中央，刻着两个字。

活路。

炭条混着血写的，笔画歪斜，最后一笔拖出长痕。

他蹲下，指尖顺着刻痕走。

深，斜向下，说明写字的人跪着，用尽力气往下压。

字下面有抓痕，五道，指骨断裂的走向清晰——想挖墙，没成功。

他闭上眼。

画面闪进来：一个男人扑向流民，抢霉饼，被棍砸头，血流满面。

他爬，爬向屋门，手抓土墙，指甲翻起。

他没进屋，死在墙角，最后一口气，用血写下“活路”。

原主。

这身体的主人，死前想活。

邱野睁眼，盯着那两个字。

他不是来拯救谁的。

他不是来重建秩序的。

他不是来当英雄的。

他是来活的。

他弯腰，从供桌底下摸出半截炭条，蹲回墙边。

在“活路”右边，他写下三个小字：“我来开”。

雇佣兵的冷血与穿越者的孤绝终于合流——这一世，他不在做猎物，而要做猎主。

写完，他站首，一脚踹翻供桌。

野薯滚进泥水，他没看。

他走到门边，伸手推门。

门没锁，吱呀拉开。

外面是坡地，泥泞，尸首横陈。

百米外官道上，三具尸体被野狗撕开，内脏拖出半丈远，狗群撕咬，喉间呜呜作响。

远处七狼镇火光未熄，浓烟翻滚。

风带着热气和焦臭吹过来。

他站着，雨水顺额角流下，混着血、泥、汗。

赤雾漫山。

他没动，盯着雾深处。

那不是终点，是通道。

他活过一次背叛，活过一次爆炸，现在，他活在这具饿得发抖的身体里。

他不是猎物。

他是猎主。

他转身，回屋，抓起那把豁口柴刀。

刀柄沾血，滑。

他脱下破衣，撕条布，缠住刀柄。

三圈，打结，试握。

紧了。

他走向拿刀的女人，伸手。

女人后退，刀横在胸前。

他说：“刀，给我。”

“你疯了？

出去就是死！”

“你说对了。

不出去，也是死。”

他伸着手，不收回。

女人盯着他，眼中有光闪了一下。

她松了手。

刀入掌，沉。

他走向呆坐的女人，右脚轻踢她脚背。

没反应。

他蹲下，捏她手腕。

脉搏弱，脱水性木僵。

他起身，从墙角烂菜筐里翻出半张干饼，掰碎，塞她嘴里。

“嚼。”

她不动。

他捏她下巴，硬掰开嘴，把碎饼塞进去，手一松。

她喉咙动了下，咽了。

他站起，看向最后一个女人，护腹那个。

“你能走？”

她点头，幅度小。

“能跑？”

她摇头。

“能活？”

她盯着他，嘴唇动了动，没声。

他没等答案，转身，开门。

风更大了。

他跨出门槛，踩进泥水。

身后，女人问：“去哪儿？”

他没回头。

“找粮。”

狗群抬头，喉咙低吼。

他往前走，一步，两步。

右脚踩到硬物。

低头。

半截人骨，断口参差，被踩进泥里。

他抬脚，继续走。

风卷赤雾，扑上他后背。

他握紧刀，指节发白。

前方百步，官道拐弯处，有影子晃动。

不止一个。

他放慢脚步，侧身贴坡，左手摸刀柄，右手探向腰后——原主没刀，但他记得动作。

CQB格斗术，起手式。

影子靠近了。

三个，扛麻袋，穿破甲，刀在腰间晃。

流民？

乱兵？

他停住，蹲下，泥水漫过鞋。

风从背后吹来，带着血腥和灰。

他眯眼，盯着来人。

最前那个抬头，看见他。

两人对视。

邱野没动。

那人手按刀柄，迟疑。

邱野缓缓站起，左手垂下，右手握紧柴刀。

他往前走了一步。

那人后退半步。

邱野再走一步。

刀出鞘半寸。

风忽然停了。

灰雾凝住。

邱野第三步踏下，脚跟砸地。

那人转身就跑。

另两人愣住，见状也扔下麻袋，蹽腿就逃。

麻袋裂开，米粒洒进泥里。

邱野没追。

他走到麻袋边，蹲下，抓一把米。

湿，发霉，但能吃。

他站起，把米塞进怀里。

转身往回走。

屋还在，门开着。

三个女人站在门口，望着他。

他走近，从怀里掏出米，递给拿刀的女人。

“分三份。

今天一人一把。”

女人接过，手抖。

“明天呢？”

护腹女人问。

他看她一眼。

“明天，我抢两袋。”

他走进屋，把柴刀插在门后。

坐下，靠墙。

胃还在抽，但脑子清楚了。

他闭眼，呼吸放慢。

听。

屋外，风又起。

远处，狗叫。

近处，有人走动，脚步轻，试探。

他没睁眼。

手指在地面划动，模拟地形。

坡、道、屋、墙。

他需要水，需要盐，需要武器。

他需要活。

他抬起手，摸左臂纹身。

狼牙。

他没信过谁，没信过命。

现在，他只信自己手里的刀。